о Саше.

Он был грязен, одет всегда в одни и те же штаны и свитер, и всегда, почти всегда датый. Запах перегара мешался с общей непромытостью и несоблюдением элементарных норм справления физиологических нужд. Его звали Саша, во всяком случае он откликался на имя Саша. Иногда я видел его лежащим на траве, за магазинчеком. Иногда он сидел на бордюрном камне, на тротуаре, возле входа, вызывая тем самым презрение и недовольство у посетителей магазина. Иногда он был не один. Человек который составлял его общество был подстать ему. Однажды, позволив себе посмотреть на спутника Саши чуть дольше обычного и чуть более внимательно, я понял что этот человек - женщина.

Саша никогда ни с кем не спорил, никогда не упорствовал. Если его гнали, он уходил. Если ему плевали под ноги, или осыпали проклятиями - он молчал. Он почти всегда молчал. Синеватое отечное лицо, всегда в ссадинах и кровоподтеках, всегда с грязными взьерошенными волосами, с опухшими веками, и всегда с мутным взглядом. В этом взгляде уже давно не было отчаяния, не было злобы и ненависти, в нем даже не было обиды или хоть малейшего недовольства. Это был взгляд пустоты. В нем не было ничего. Или в нем не было ничего того, что принято искать или видеть во взглядах людей... Очень странное чувство возникало когда я время от времени встречался с ним взглядом.

Я не знаю где жил Саша, где он спал, но похоже что основное время он проводил недалеко от этого магазина. Иногда он вытаскивал оттуда какие-то картонные короба, иногда помогал разгружать машину с продуктами, когда не был сильно пьян. Иногда ему давали ветошь и выставляли ведро с водой и он мыл жестяные стены магазина. А иногда просто открывал двери в магазин для входящих и выходящих людей. Казалось, последнее ему нравилось больше всего, хотя наверняка именно за это ему ничего не давали, и это не входило в его обязанности. Может по этому именно это, ему и нравилось больше всего.

Саша был святым. У него не было ничего. То есть натурально ничего, за что многие держаться, что им дорого, к чему стремятся, и чего они боятся. Он был там, где уже нельзя что-то потерять, разве что только жизнь. Но именно в этом случае былая ценность даже самой жизни уже не так очевидна.

И вот сегодня, пробегая мимо магазина, я увидел Сашу. Он сидел на железной оградке, с сигареткой, все также грязен и помят. Я бросил на него привычный взгляд. Он плакал. Беззвучно. Только огромные блестящие капли набухали на его ресницах и срывались по щекам, оставляя светлые борозды, стекая к подбородку. Саша даже не пытался их утирать. Он просто сидел, курил, смотрел на мокрый асфальт, и изредка вздрагивал головой, беззвучно всхлипывая.

Теперь меня не покидает вопрос: что заставило его плакать?

рассказ, философия