Поэзия

Так трудно быть самим собой с рожденья до креста

Так трудно быть самим собой
С рожденья до креста!
Не спорить с собственной судьбой,
Благодарить Христа.

Любить и не просить взамен
Ни тела, ни души,
Не обсуждать чужих проблем,
Не осуждать в тиши.

Молиться за врагов и знать,
Что горе - это свет,
И научиться отпускать
Сошедшее на нет.

Сгорать дотла и воскресать,
Бросая в небо взгляд,
Творить простые чудеса,
Не требуя наград.

Прощать измены, боль и ложь,
Хлеставших по щекам,
Отдав последний медный грош
Протянутым рукам.

Идти вперед, и пред крыльцом
Небесного Отца
За все заслуги пред Творцом,
Не ждать себе венца.

Александра Крючкова

Hellion:

Куда улетают птицы? Куда улетают птицы, Когда наступает осень? И дождик – слезами – в ресницы, И кто-то прощается в восемь, Как будто не на день – навечно! И хочется – криком! – от боли! А я…улыбаюсь беспечно, Играя привычные роли С рассвета и до…рассвета… Взлететь бы хоть раз! Мне снится, Что мы – там, где вечное лето Летаем по небу, как птицы… Александра Крючкова

Я, конечно, дико извиняюсь, но это какой-то набор штампов, слитый в более-менее ритмованную форму, слабые места которой заткнуты натянутыми на каркас рифмами.

Ну ей же ей, банальщина - осень, птицы, дождик, слёзы (понятное дело, раз уж дождь), ресницы, играть роли (роль-боль, ясный купорос), рассветы (хорошо, что без закатов, Родригес и Тарантино не простили бы), опять птицы (отчего люди не летают, как птицы? забыл, если честно; но Шнуров неплохо прошёлся по этой теме)... и что в итоге? кто-то прощается в восемь? ещё бы в девять попрощался - и стихотворения бы не было, на "девять" так просто не срифмуешь...

Миллион раз переписанный сюжет, ничего нового автор не привнёс ни по форме, ни по содержанию, ни по технике, ни по звуку - ни по чему.

Сорри за офф-топ, ну не могу такое читать

SafronoFF2
Спасибо за ваше мнение.
Я как-то не задумывалась, как этот стих выглядит для тех кто "не в теме". Извините, ничего личного.
Просто я знаю о ком и о чем это написано, поэтому взгляд мой несколько замылен.

Учту на будущее.

Hellion:

Я как-то не задумывалась, как этот стих выглядит для тех кто "не в теме".

Наличие или отсутствие "темы" не изменяет написанного текста
Ничего личного, оф кос, только текст

Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам за смех и поруганье,
Затем, что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.

Ахматова
Апрель 1915
Царское Село

да и вообще ап

Смычок и струны

Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

Слово Иннокентия Анненского

Вот уж точно, что называется, "программное". Буквально вынесло мозг на несколько лет вперёд. Даже тема своя самообразовалась -
"поэт и мегаполис". А началось всё под памятником Юрию Долгорукому. Почему-то полезло в голову "Как ныне сбирается вещий Олег..."
Затем взгляд как-то сам собой скользнул вниз по Тверской на красные стены Красной же площади. И понеслось...

+ + +

Сдаюсь. Столица не по мне.
Я верю в древнее преданье,
Что вздрогнет всадник на коне
С простёртой пред собою дланью,
И с пеной каменной у рта,
Сметая полчища ОМОНа,
Прибьёт на Красные врата
Рекламный щит «Сдаю хоромы»...

Не скоро придет судный день.
Пока же с самого рожденья
Я верю в праздничную лень,
В любовь до головокруженья,
В неопалимую нужду,
В холодный жар гостеприимства,
В народов дружную вражду,
В мирскую благодать мздоимства.
Москва! Во дни чумного пира,
Скорбя неведомо о ком,
Я мог бы стать твоим кумиром,
Однако, с «Птичьим молоком»
Впитав иммунитет к обману,
Куда как часто гукал там,
Где быть звездой – не по карману,
А быть собой – не по зубам.

Назад! –
В деревню, в глушь, в Саратов,
В Урюпинск, к чёрту на рога, -
От парфюмерных суррогатов
От дармового пирога,
Рвануть в бега, реветь белугой,
Забиться с головы до пят
В какой-нибудь медвежий угол,
Где много пьют и мало спят,
Где куры падают с насестов,
Объевшись пьяного зерна,
Где даже в винном пахнет детством,
Где дверь в домах отворена
Любому, кто сумел добраться,
Где шкет с коронкой под металл
Слывёт певцом блатного братства,
Бренча «Владимирский централ»,
Где ночь морозна – аж до хруста,
Где скуден утренний удой,
Где в милом сердцу захолустье
Я примирюсь с моей судьбой, –
За то любя свою берлогу,
Что, греясь между двух огней,
Не извращенец, слава Богу,
И, слава женщинам, не гей,
Не перепевщик модных блюзов
Не теле-радио герой,
Не член каких-нибудь союзов,
Не Блок, не Байрон, не другой
Какой трагический поэт,
Познавший рок в младые лета,
Не тот, кто метит в высший свет,
Не тот, кто рвётся на край света,
Не конокрад, чей путь недолог,
Не коновал, чей труд тернист,
Не культурист, не культуролог,
Не мега-энциклопедист,
Не иноверец, не попович,
Не принц воинственных датчан,
Не Робин Гуд, не Робин-ович,
Не шах иранский, не шаман,
Не шамаханская царица,
Не мальчик с дудочкой в руках,
Не раздобревшая синица,
И не журавль на бобах,
Не раб заветных трёх желаний,
Не Крузенштерн семи морей,
Не постамент для обожаний
Капризной родины моей…

Не изваян в угоду камню
Ни старцем, ни богатырём,
Ни всадником с простёртой дланью,
Ни – на худой конец – конём,
Благословляю свой удел,
За то, что, не беря за смелость,
Я был собою – как умел.
И был другим – когда хотелось…

Александр Щербина, 2005

Владимир Маяковский

ЛИЛИЧКА!


Вместо письма

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Гаврила Державин

ШУТКА

Если б милые девицы
Так могли летать, как птицы,
И садились на ...
Я желал бы быть сучочком,
Чтобы тысячам девочкам
На моих сидеть ветвях.
Пусть сидели бы и пели,
Вили гнезда и свистели,
Выводили и птенцов;
Никогда б я не сгибался,
Вечно ими любовался,
Был счастливей всех сучков.

Люблю грозу в начале мая,
Когда весенний, первый гром,
Как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.

Гремят раскаты молодые!
Вот дождик брызнул, пыль летит...
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит...

С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной, и шум нагорный —
Все вторит весело громам...

Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила!




Тютчев, есичо

цитата:

В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Захочет покоя уставший слон - царственный ляжет в опожаренном песке

Уммффф... какая метафора! Какое чувство стиля!!! ГЕНИАЛЬНО!!! ГЕНИААААЛЬНО!!!

Как много тех, с кем можно говорить.
Как мало тех, с кем трепетно молчание.
Когда надежды тоненькая нить
Меж нами, как простое понимание.

Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомнения.
Как мало тех,с кем можно узнавать
Себя, как нашей жизни отражение.

Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому не проболтаться бы в печали.
Как мало тех , кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.

С кем силы мы душевные найдем,
Кому душей и сердце слепо верим.
Кого мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.

Как мало их,с кем можно- не мудря.
С кем мы печаль и радость пригубили.
Возможно, только им благодаря
Мы этот мир изменчивый любили.

Понравилось. Вот не знаю кто автор

Мы едем, едем, едем
В далекие края,
Хорошие соседи,
Счастливые друзья.
Нам весело живется,
Мы песенку поем,
И в песенке поется
О том, как мы живем.

Красота! Красота!
Мы везем с собой кота,
Чижика, собаку,
Петьку-забияку,
Обезьяну, попугая —
Вот компания какая!

Когда живется дружно,
Что может лучше быть!
И ссориться не нужно,
И можно всех любить.
Ты в дальнюю дорогу
Бери с собой друзей:
Они тебе помогут,
И с ними веселей.

Красота! Красота!
Мы везем с собой кота,
Чижика, собаку,
Петьку-забияку,
Обезьяну, попугая —
Вот компания какая!

Мы ехали, мы пели
И с песенкой смешной
Все вместе, как сумели,
Приехали домой.
Нам солнышко светило,
Нас ветер обвевал;
В пути не скучно было,
И каждый напевал:

— Красота! Красота!
Мы везем с собой кота,
Чижика, собаку,
Петьку-забияку,
Обезьяну, попугая —
Вот компания какая!

У меня дочка тоже пишет стихи, мне нравится.
Вот например:

День устало скончался под розовый шепот зари
Слишком нежно и слишком печально целуя колени
Облакам, целомудренным светом горящим внутри…
Вечер падает вниз – безнадежный, холодный, осенний.

Ветер смело срывает губами пылающий лист,
Но, обжегшись, роняет его и обиженно плачет.
Скоро звездное крошево вспыхнет на каплях росы…
Завтра снова рассвет, только все повторится иначе.

Это музыка просто запуталась на проводах,
По ошибке приняв их за линии нотного стана:
Вместо неба кусок темно-синего жгучего льда,
Ртутным светом Луны истекающий тихо и странно.

Одиночество осени не претендует на шик –
Оно слишком нервически живо и слишком знакомо!
Вся соленая муть опьяненной разбитой души
Поднимается к горлу огромным мучительным комом…

Никакие слова утешений уже не нужны –
Ведь для боли они все равно небольшая помеха!
Все однажды пройдет, как проходят слепые дожди,
Отпечатавшись курсивом на остывающих веках…

Если понравилось и вам, ищите на stihi.ru под псевдонимом Nota Bene

Зарисовка в автомобильной пробке

Автобус медленно плывет
Сквозь плёс автомобильных буден,
И жизнь как будто не течет -
Путь до работы нынче труден.

Нет изменений за окном.
Однообразная картина.
На месте топчемся одном
И лишь ругаемся лениво.

Не в силах что-то изменить -
Зеленый свет подать не можем,
Дороги лучшие открыть...
И лишь крадемся осторожно...

Здесь 5 минут - за полчаса,
Весь путь - двухчасовая пытка.
Мы вновь во власти колеса,
В его сетях застрявши зыбко.

Но вот! Пора уж выходить,
Ища в людском потоке тропки.
До вечера мы можем жить -
Затем опять потонем в "пробке" ...

Автор "зарисовки в автомобильной пробке" Ginner, взято здесь ...://www.poems.ginner.ru/

ПОДАРИТЕ ЖЕНЩИНЕ КРЫЛЬЯ
/Мария Махова/

Подарите женщине крылья!
Ну хотя бы только одно!
Вы всю жизнь ей что-то дарили,
вы ей что-то дарили, но

что она?.. В быту запыленном,
с невозможной тряпкой в руках,
все болтает по телефону
о своих дурацких делах.

И о том, как жить без ремонта,
и о том, что муж "улетел",
а на ней и дом, и работа,
два кота, и двое детей!..

Подарите женщине крылья!
Пусть летит, куда захотит.
Вы всю жизнь ей что-то дарили,
и она о крыльях молчит.

У нее в зубах сковородка,
и гудит пылесос в руках,
и она из женщины в тетку
превращается на глазах...

А она ведь тоже хотела
в облака, а не в магазин,
но на ней уже столько тела,
столько быта и, Бог мой, морщин...

Но она понять будет рада,
если только ей повезет,
что прекрасно то, что крылато,
и опасно то, что ползет.

Вино запрещено, но есть четыре "но":
Смотря кто, с кем, когда и и в меру ль пьет вино.
При соблюдении сих четырех условий
Всем здравомыслящим вино разрешено.
/Омар Хайям/

Всегда есть тот, кому ты нужен

Всегда есть тот, кому ты нужен,
Кто так в тебя наивно верит,
Кто доверяет смело душу,
Кто ждать готов, любя, у двери...

Кто каждый миг - дыханьем, взглядом
К тебе всегда готов стремиться,
Всегда есть тот, кто просто рядом,
Кто быть ненужным не боится...

Кто знает, что любовь не просят,
Кто знает, что любовь не милость,
Чтобы её монеткой бросить,
Чтобы она к ногам скатилась...

Но в час любой, когда невзгоды
В свои тиски сжимают сердце,
Всегда есть тот, кто в непогоду
Тепло отдаст тебе - согреться...

...Всегда есть тот, кому ты нужен,
Упрямый, гордый, полный боли,
Кто молча примет твою душу
В свои горячие ладони...

И не напомнит в час печали,
Когда в тоске завоет ветер -
«За тех, кого мы приручаем,
Всегда, всегда, всегда в ответе...»

к сожалению, автора не знаю

Очень нравится:

Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
Каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе
Щит и латы, посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже - как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.
/Юрий Левитанский/

а тут недавно наткнулась на него в инете на каком-то из литературных порталов, в обсуждениях, в догонку:

“Каждый выбирает по себе,
Женщину, религию, дорогу”.
Так ли все на жизненной стезе,
Может, разберемся понемногу?

Женщину он выбрал от того,
Что она стояла и рыдала.
Кем-то обесчещенная плоть
Выхода иного, знать, не знала.
А без веры жил он от того,
Что пылали всюду чьи-то храмы.
Может потому, вокруг него,
Да и с ним, случались жизни драмы.
Эх, дороги! Что их выбирать?
Ты какую не возьми дорогу,
Как бы ей не суждено петлять,
К смертному, лишь, приведет порогу.

Но к порогу смертному ведет,
Каждого, мой друг, своя дорога.
Кто-то, как во тьме по ней бредет,
Для кого-то Вечность – так немного.

* * * *
Не каждый выбирает для себя
Ту женщину, которую полюбит:
Любовь всегда для всех загадкой будет,
Её нельзя купить или призвать,
Её никто не в силах предсказать,
Любовь внезапно можно лишь познать
С той женщиной, которую любя,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Религию, в которую поверит:
Он может долго тщетно лицемерить,
Искусно правду от себя скрывать,
И может даже атеистом стать,
Души своей совсем не замечать –
Религию, где только Бог судья,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Дорогу, на которой трудно будет,
Что к храму поведёт, в пути разбудит
Религию и женщину познать,
Любить научит, верить и страдать,
Себя в лишеньях преодолевать –
Дорогу, испугавшись бытия,
Не каждый выбирает для себя.

Не каждый выбирает для себя
Ни женщину, ни веру, ни дорогу –
Они нас выбирают, слава Богу;
Они нас выбирают для себя,
И мы живём, им всем благодаря…
/Виктор Варченко/

Геннадий Шпаликов (автор "А я иду шагаю по Москве..")

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.

А не то рвану по следу,
Кто меня вернет?
И на валенках уеду
В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю,
Там, где - боже мой! -
Будет мама молодая
И отец живой.

Сам виноват - и слезы лью,
И охаю -
Попал в чужую колею
Глубокую.
Я цели намечал свои
На выбор сам,
А вот теперь из колеи
Не выбраться.

Крутые скользкие края
Имеет эта колея.

Я кляну проложивших ее,-
Скоро лопнет терпенье мое,
И склоняю как школьник плохой,
Колею - в колее, с колеей...

Но почему неймется мне?
Нахальный я!
Условья, в общем, в колее
Нормальные.
Никто не стукнет, не притрет -
Не жалуйся.
Захочешь двигаться вперед?
Пожалуйста.

Отказа нет в еде-питье
В уютной этой колее,

И я живо себя убедил -
Не один я в нее угодил.
Так держать! Колесо в колесе!
И доеду туда, куда все.

Вот кто-то крикнул сам не свой:
- А ну, пусти! -
И начал спорить с колеей
По глупости.
Он в споре сжег запас до дна
Тепла души,
И полетели клапана
И вкладыши.

Но покорежил он края,
И шире стала колея.

Вдруг его обрывается след -
Чудака оттащили в кювет,
Чтоб не мог он нам, задним, мешать
По чужой колее проезжать.

Вот и ко мне пришла беда -
Стартер заел.
Теперь уж это не езда,
А ерзанье.
И надо б выйти, подтолкнуть,
Но прыти нет -
Авось подъедет кто-нибудь -
И вытянет...

Напрасно жду подмоги я,-
Чужая эта колея.

Расплеваться бы глиной и ржой
С колеей этой самой чужой,-
Тем, что я ее сам углубил,
Я у задних надежду убил.

Прошиб меня холодный пот
До косточки,
И я прошелся чуть вперед
По досточке.
Гляжу - размыли край ручьи
Весенние,
Там выезд есть из колеи -
Спасение!

Я грязью из-под шин плюю
В чужую эту колею.

Эй, вы, задние! Делай, как я.
Это значит - не надо за мной.
Колея эта - только моя!
Выбирайтесь своей колеей.

Высоцкий В.

Слушай, слушай, это же глупо – вот так надраться, чтоб всё посметь.
С вечера в сердце мерцает золото, утром в башке звенит только медь.
Если вечно с изнанки ноет, а с лицевой ещё можно терпеть -
Это не жизнь, Тэйми, это такая смерть.

Просто однажды от нас уезжают, уходят, и с кем-то живут далеко
самые наши любимые –
падают в прошлое, как в молоко.
И больше оттуда ни звука, ни строчки, ни слова - вообще, ничего!
Ты живёшь потом, а в тебе дыра – величиной с тебя самого.
Иногда ты в неё смотришь и думаешь: ого!..

Слушай, Тэйми, ведь мы потому так легко проживаем друг друга насквозь,
Что ныряем потом в эти дыры, и думаем: ладно, опять не срослось.
Не срослось, понимаешь…
А в сущности, что там срастётся, что?
Если мы изнутри простреляны в три обоймы, как решето.

Небеса нависают над нами, как анестезиологи, как врачи,
Хочешь – плачь или пой, или смейся,
хочешь - стиснув зубы, молчи.
Нас сошьют патефонными иглами, в нас проденут такие лучи,
Что за этой тонкой материей мир подмены не различит.

Ампутация прошлого, Тэйми, ампутация и - культя…
Знаешь, что самое странное?.. Что нас и таких хотят.
Золотые, бесценные люди к нам приходят, стучатся, звонят.
К нам бредут, как по минному полю, тянут руки сквозь наши печали
к нам - холодным, пустынным, выжженным…

Ну давай мы с тобой выживем!
Нас почти уже залатали.

(с) Елена Касьян

Борис Пастернак

Любить иных тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.

Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.

Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь.
Все это — не большая хитрость.

Борис Пастернак

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

Борис Барский ("Маски-шоу"), из книги "Лирические стихотворения о любви к разнообразным женщинам".

Ты садистски меня погубила,
Неужели ни капли не жалко?
Неожиданно мне залепила
По загривку от теста каталкой!

А потом как собака взбесилась,
И царапалась, и кусалась,
То за мной с молотком носилась,
То с ножом на меня бросалась.

Говорила, что я убогий,
Что тупее трусливого зайца,
Обещала сломать мне ноги
И грозила отрезать пальцы

Удивлялся я, видя такую
В ослепительном гнева потоке
Лишь за то, что случайно другую
Незаметно погладил по жопе.

Мне и во сне никак не позабыть
Кривых берез, разбитую дорогу.
И, слава Богу... право, слава Богу,
Мне не дано другое полюбить.

Сергей Чухин

Хворостян Алексей

Может, не будем сдаваться,
Проще уйти, чем остаться.
Мы же всегда оставались -
Падали, но поднимались!

Знаешь, нам надо собраться,
Проще уйти, чем остаться.
Сколько на это решались -
Падали, но поднимались!

В мире, где правит "наверно",
Всё удивительно скверно.
Все мы хоть раз обжигались -
Падали, но поднимались!

Включим второе дыханье,
Нам ни о чём их молчанье.
Мы же всегда оставались -
Падали, но поднимались!

Выключи своё сознанье,
Я не прошу пониманья.
Сколько мы раз убеждались -
Падали, но поднимались!

G2000
Отвечая на Ваш Вопрос...

На мой взгляд, в этой же теме стихи и нужно обсуждать

Поэзия мне открылась не сразу, наверное, только после 20-летия я стал выделять любимые стихи и поэтов из этого безбрежного моря.Прорыв в мир поэзии
свершился, когда я услышал КАК читает Цветаеву Татьяна Доронина.

Доронина Т - Читает стихи М.Цветаевой,А.Вознесенского,Д.Кедрина (1969)
http://www.staroeradio.ru/audio/17514

Любовник уехал с женой за границу,
И мы не успели друг с другом проститься.
В плохом настроенье домой я вернулась,
Муж с душа окликнул и я обернулась.
Красивый мужчина, слегка поседевший.
Спортивное тело и весь без одежды.
Упругая попка, мужское начало,
Как странно, но все в нем меня возбуждало.
И руки, у ноги, глаза, даже уши.
Дневная небритость, так даже получше.
И капли соперницы нежно стекали,
Тропинку к блаженству собой указали.
Дыханье как пульс и в груди затвердело,
Я вспомнила ночи обнявшись в постели.
И вкус поцелуя , и запах мужчины,
Муж просто играл в укрощеньи строптивой.
Куда все девалось? Ведь было все это.
Опрятный мужчина стоит весь одетый.
Прошел, улыбнулся, сказал до свиданье...
И даже не чмокнул меня на прощанье.
Но как говорят, что имеем не ценим,
И стань муж любовником был бы бесценен.
Пропал огонек и желанье остыло.
Ведь будь он чужой я б его соблазнила...