"Книгачей"

Прямо не стих, а пророчество. Написано в 2002 году Дарьеи Чужой:

Один из снов моих, страшащих душу
Сегодня буквами ползет из под пера,
Как серая волна крадется к суше
И сизых туч трепещут веера.

Я это вижу, ощущаю стоны
В тяжелых муках сгорбленной земли.
И, как ожившие, шевелятся колонны
И с неба будто слезы потекли.

Десятый день, десятый год столетья
В созвездье Льва. Жара, огонь и дым,
И смерть, как смерч, кружится, вьется плетью,
И город сник, и сделался седым.

Больной гнойник на теле у планеты,
Раздувшись, лопнул, скорчилась она,
И этот гной разбрызгала по свету,
От боли нервно кожей шевеля.

Дома рассыпались, как карточные замки
И валом смыла эту грязь вода,
И, не оставив от себя останков,
Унесся в бездну детище Петра.


27.07.2002.

наевяло стихом от Алены...
Сумлевающимся на заметку:
Знаете ли Вы, что все пророчества о конце света основаны на конкретных расчетах
приближения к земле нескольких комет.
Не шарахнет в этот раз- наверняка в следующий "повезет больше"...

Кожне завтра починається сьогодні,
Кожен день натомість змінить ніч,
А людина, підкорившись долі,
Буде й ти із нею пліч о пліч.

На тлі життя моральний принцип - це кохання,
Блаженність, відданість, єднання душ,
Мине усе, і впевненість й вагання,
І горе оповиє, наче вуж….

Минулих помилок не виправиш ніколи,
Ти можеш лише наслідок змінить,
Бо всі ми коримось Правдивій Божій Волі,
Що буде нас над вічністю судить.

Високі ідеали творять гідне “Я”!
Свідомість засяває мов кришталь на світлі,
Тоді упевнено крокуєш в майбуття,
Тоді ти здатен на учинки гідні.

Проте буденність все ж перемагає,
Вуааллю павутиння вкриє день ясний,
Лише душа, що грати пробиває
Наповниться блаженством нових мрій.

Та люди кинуті напризволяще,
До самознищення лиш крок,
Та не знайдеш нічого краще,
Як самотужки досягти зірок.

Борися за добро, за поцілунок сонця,
Що променем святим укаже вірний путь,
Гори до знань, убережи тактовність,
Й блаженство у житті здобудь!!!

Барабанит разлук дождь
по сердцам оголённых душ...
от меня ты опять уйдёшь...
дождь прощальный... сыграет туш...
вся Вселенная - это... дождь...
дождь шагов, дождь любовных встреч...
чтоб унять твоих плеч дрожь,
Я готов под дождём... лечь...
под дождём ты меня поймёшь,
как люблю, как хочу, как жду...
подождём и... пройдёт дождь!
Не отдам я тебя... дождю...
(Валентин Левин)

Vitals
Слов нет...

твоя
бесценная
собственность
воздушный шарик
на раме велосипеда
а ты
летишь
чувствуешь
всем телом
каждый поворот педалей
раз
два
три
ветер
ветер в лицо
ласковый и тёплый
меняющий направление
небрежным движением руля
внезапно
недоумевающая спица
потерявшая опору
протыкает мир
с нарисованным
солнышком
домиком
травкой
бабочкой над забором
ты
испуганный
растерянный
думаешь
дорога заканчивается там
где ломается велосипед
и колесо ходит восьмёркой
наивный

В.Шадрина

КАЛИТКА

Ей было четырнадцать. Может быть, меньше,
когда к ней пришло пониманье стиха
как глупой отваги порядочных женщин
за двадцать минут до свершенья греха.
Ей стало неловко, но в дебрях сознанья
уже прорастал золотой колосок
извечного русского женского знанья
о злой неизбежности вечных тревог.

Потом было Слово. Но не было Дела -
лишь подступы к теме, лишь поиски рифм,
чужие стихи, из которых глядела
метафора - сложная, как логарифм.
Бессонные ночи. Бессмысленный лепет.
Разрозненный Блок. Однотомный Шекспир.
И сладкий, как яблоко, внутренний трепет
при виде калитки в придуманный мир.

Семнадцать. На полке - две общих тетради:
пример поэтических опытов. И
прозренье, что тетка живет в Ленинграде
в пяти километрах от ЛГПИ.
Созрело решенье: попытка - не - пытка.
Дорога не главное - важен итог.
И снова - надежда, и снова - калитка
в придуманный мир поэтических строк.

Филфак - это жизнь минус жизненный опыт,
чужих откровений дорожная пыль.
Филфак - это ропот, похожий на шепот,
рождающий филологический стиль.
Магический шелест старинного свитка
и шорох бумаги, на коей донос
почти что дописан. Ну вот и калитка
в придуманный мир поэтических грез.

А, впрочем, дорога - не главное. Важен
итог. Но спускается лесенка строк:
“Он был так вальяжен,
он был так отважен,
но смылся, узнав
про трехмесячный срок”.
Девчонка. Три двести и сорок четыре.
Глазами в отца-подлеца - в поллица.
Грошовый уют в коммунальной квартире
унылого города Череповца.
А что там у нас в поэтическом мире?
Там тема Печали и тема Конца.

А, впрочем, житейского опыта нитка
скрепляет стихи попрочнее тенет
филфаковских бредней. Попытка - не пытка.
Рывок - и чуть-чуть приоткрылась калитка

в придуманный мир стихотворных высот.
И вот уже тридцать. Колонны вокзала
сменила на миг заоконная муть:
привычка цепляться за жизнь показала
единственно правильный жизненный путь.
В столице поэт - кто родился в сорочке,
райцентр - для тех, кому дорог навоз.
Да здравствует Вологда, где “одиночке” -
красивой, в богато расшитой сорочке,
и пишущей - можно пробиться всерьез.
Достаточно петь об осеннем листочке,
порхающем меж вологодских берез...

Недавно я с ней познакомился лично.
Она процветает, хотя не цветет.
По-прежнему пишет. Довольно прилично.
И все, что напишет - тотчас издает.
А пишет она удивительно прытко:
уверенной, властной, набитой рукой.
И даже стремится (попытка - не пытка)
в анналы попасть со своею строкой.

Я сдуру спросил: “Ну а как там калитка?”
Она рассмеялась: “Забила доской”...

Андрей Широглазов.

Бежим по жизни, не жалея сердца
И хочется всё сразу и скорей,
А нам в глаза б любимые вглядеться
Чуть – чуть внимательней…чуть – чуть добрей!

И, вырвавшись из замкнутого круга
Забот и бесконечно сложных дней,
Нам что – то тёплое сказать друг другу,
А может быть…ещё чуть – чуть теплей!

Ценить у жизни каждое мгновение
Ведь нет её дороже и милей!
Любить друг друга до самозабвения,
Насколько можно…и чуть - чуть сильней

Ни о чём.

Нет, не тоска, и на грусть не похоже...
Не одиночество, вроде, но всё-же
Здесь ты один и никто не поможет...
Да и в груди что-то странное гложет.

Нету у этой болезни названья,
И не изучено толком наукой.
Нашего мало здесь будет желанья -
Обречено круговою порукой.

Словно поймали свободную птицу,
Заперли в клетке, дают только воду...
Будет-ли петь она? Нет! Будет биться
Чтоб отпустили опять на свободу!

Вроде-бы надо, а вроде без толку...
Может быть так? Ну а может иначе...
Можно часами болтать без умолку -
Нету решенья у этой задачи...

Vitals

Жди меня в гавани белых своих кораблей.
Я приплыву, как-то утром на лодочке старой.
Если отпустит хозяин холодных морей,
Если отпу... но не верится, что он отстанет.

Что ж так далась мне дорога из желтой золы,
Сколько иду побережьями всех твоих строчек.
Ну, почему же любовь - словно тень злой стрелы
Сердце проткнёт и там мечется птицей полночной.

Жди меня, если усталость не свяжет узлом,
Если нас ждут, то звезда не посмеет потухнуть.
Если б ты знал, как живется под толстым стеклом,
Молишься небу, когда же оно, с у к а, рухнет.

Тянется в дюнах следов моих легкая вязь.
Стать бы мне чайкой и парус твой встретить над бездной,
Только взглянуть, как ветра побеждаешь, смеясь,
Тронуть крылом твои губы и в вихре исчезнуть.

Жди меня, я постараюсь пройти сквозь судьбу.
И ни одну не люби бесконечней и чище.
Если я выживу, я приплыву поутру.
Я обещаю найти тебя... Если я выжи...

О друг мой сердешный
Умнющий вааще…
Повяз я весь грешный
С тобою в игре…

Мозги я, в натуре, все иссушил,
Умнее же стал во сто крат..
А ты на мозоль тупо так наступил
Поставив мне шах, а позднее и мат

Я устала...я дождя хочу!
Неба, затемненного грозою,
Луж огромных , капель по плечу,
И, чтоб рядом - никого со мною!

Я хочу поплакать под дождем,
Слез соленость ощутив губами.
Я хочу не думать ни о чем,
Душу не истрёпывать словами.

Отдохнуть... Отмыться от беды,
Пусть промокну - не дружу с зонтами,
Я хочу дождя и, чтобы ты
Не нарушил тишину шагами.

Не жалел чтоб, не хотел обнять,
Не смотрел в заплаканную душу,
Не пытался чтоб меня понять,
Нежность на меня свою обрушив...

И, промокшая, замерзшая совсем,
Под твое крыло приду сушиться,
И сама скажу, что насовсем
Я в тебе решила раствориться..

Дробь дождя по тёмным крышам –
Перезвоны кастаньет.
Тихий шорох еле слышен.
В сером дыме сигарет

Растворились ароматы
С неба льющейся воды…
И под звонкие раскаты
Соткан мир из пустоты.

Ты молчишь, а я ни слова
Просто не произнесу,
Стрелки машут: «полвторого!»
Я с ресниц смахну слезу.

Улыбнусь тебе сквозь нежность
Полугорького дождя,
И поверю в неизбежность
Наступающего дня.

Что ко мне протянет руки,
Через пять немых часов
И закроет от разлуки
Сердце крепко на засов.

Превратит в воспоминанья
Что во сне придут потом,
То недолгое прощанье
Под распахнутым зонтом…

Только я с тобой останусь,
И когда пойдут дожди,
И лохматая усталость,
Снова скажет «уходи!»

Обнимая дней погрешность,
Отдаваясь миру грёз
Пусть с тобою будет нежность
Летних ливней, летних гроз,

С яркой молнией разрядом,
С шумом лёгкого дождя,
И с тобою где-то рядом
Вместе с ними буду Я!

Читал книгу интересную про Германию 20-40 хх годов.
Вот небольшой кусочек про немецкую специфику...

Рекомендую ознакомиться вот с ЭТОЙ заметкой!
Очень поучительно...

Очень мудрая мысль одного хорошего переводчика.
Это было послесловием к его переводу альбома "Стена" ...

ROSSIGNOL:

Очень мудрая мысль одного хорошего переводчика. Это было послесловием к его переводу альбома "Стена" ... Скрытый текст От переводчика А вот, ребята, переводчика ремарки. Я перевёл и всё проверил не спеша. Ведь что обидно! Все мы знаем иномарки! В стихах же ИХ не понимаем ни шиша! Музон же слушаем и тащимся келейно... И лица умные, наморщено чело... Про что поют? Открестимся идейно, Мол, про любовь... А, в общем, всё равно. Ущербны что ли, музыку лишь слушать? Поэзию понять не суждено? Так уши-то - ворота в наши души! А без души уж нам, поверьте, жить грешно. Душа тогда чужого принимает, Когда узнает, что он там за гусь. А если нация других не понимает... Так флаг ей в руки... С чем и остаюсь. 2001 Александр Эйби x

Чего - то долго он доходил до мысли. Перевод "Стены" Пинк Флойда известен давно, если о нем речь.

Антон
умная мысля должна настояться...
Кстати- есть вот такая инфа...

ROSSIGNOL
пачиму фсе сцылками...а гиде же свое или псевдо своё

ТигрЕц
вся курилка замерла в ожидании нового творения от Вашей Полосатости!

ЦЫГАНЕ ПОЮТ
Как цыгане поют - передать невозможно.
Да и есть ли на свете такие слова?!
То с надрывной тоскою, темно и тревожно.
То с весельем таким, что хоть с плеч голова!

Как цыгане поют? Нет, не сыщутся выше
Ни душевность, ни боль, ни сердечный накал.
Ведь не зря же Толстой перед смертью сказал:
- Как мне жаль, что я больше цыган не услышу!

За окном полыхает ночная зарница,
Ветер ласково треплет бахромки гардин,
Жмурясь сотнями глаз засыпает столица,
Под стихающий рокот усталых машин...

Нынче дом мой как бубен гудит молдаванский:
Степь да звезды! Ни крыши, ни пола, ни стен...
Кто вы, братцы: друзья из театра "Роман"
Или просто неведомый табор цыганский?!

Ваши деды в лихих конокрадах ходили,
Ваши бабки, пленяя и "Стрельну" и "Яр"
Громом песен, купцов как цыплят потрошили
И хмелели от тостов влюбленных гусар!

Вы иные: без пестрых и скудных пожиток,
Без колоды, снующей в проворных руках,
Без костров, без кнутов, без коней и кибиток,
Вы в нейлоновых кофтах и модных плащах.

Вы иные, хоть больше, наверное, внешне.
Ведь куда б ни вели вас другие пути,
Все равно вам на этой земле многогрешной
От гитар и от песен своих не уйти!

Струны дрогнули. Звон прокатился и стих...
И запела, обнявши меня, точно сына,
Щуря взгляд, пожилая цыганка Сантина
Про старинные дроги и пару гнедых.

И еще, и еще! Звон гитар нарастает,
Все готово взлететь и сорваться в ничто!
Песня песню кружит, песня песню сжигает,
Что мне сделать для вас? Ну скажите мне, что?!

Вздрогнув, смолкли веселые струны-бродяги.
Кто-то тихо ответил смущенно почти:
- Золотой, ты прочти нам стихи о дворняге.
Ну о той, что хозяин покинул, прочти!

Май над миром гирлянды созвездий развесил,
Звон гитар... дрожь серег... тополиный дурман...
Я читаю стихи, я качаюсь от песен,
От хмельных, обжигающих песен цыган!

Ах вы, песни! Ах други чавалэ-ромалэ!
Что такое привычный домашний уют?
Все ничто! Все качнулось на миг и пропало,
Только звезды, да ночь, да цыгане поют!

Небо красное, черное, золотое...
Кровь то пышет, то стынет от острой тоски
Что вы, черти, творите со мною такое!
Вы же сердце мое разорвали в куски!

И навек, и навек эту радость храня,
Я целую вас всех и волненья не прячу!
Ну, а слезы - за это простите меня!
Я ведь редко, товарищи, плачу...

Э.Асадов

MilaKorbut
Ай, порадовала, ушёл смареть "Кармелиту"

ЗИМНЯЯ СКАЗКА
Метелица, как медведица,
Весь вечер буянит зло,
То воет внизу под лестницей,
То лапой скребет стекло.

Дома под ветром сутулятся,
Плывут в молоке огоньки,
Стоят постовые на улицах,
Как белые снеговики.

Сугробы выгнули спины,
Пушистые, как из ваты,
И жмутся к домам машины,
Как зябнущие щенята.

Кружится ветер белый,
Посвистывает на бегу...
Мне нужно заняться делом,
А я никак не могу.

Приемник бурчит бессвязно,
В доме прохладней к ночи,
Чайник мурлычет важно,
А закипать не хочет.

Все в мире сейчас загадочно,
Все будто летит куда-то,
Метельно, красиво, сказочно...
А сказкам я верю свято.

Сказка... мечта-полуночница...
Но где ее взять? Откуда?
А сердцу так чуда хочется,
Пусть маленького, но чуда!

До боли хочется верить,
Что сбудутся вдруг мечты,
Сквозь вьюгу звонок у двери -
И вот на пороге ты!

Трепетная, смущенная,
Снится или не снится?!
Снегом запорошенная,
Звездочки на ресницах...

- Не ждал меня? Скажешь, дурочка?
А я вот явилась... Можно?-
Сказка моя! Снегурочка!
Чудо мое невозможное!

Нет больше зимней ночи!
Сердцу хмельно и ярко!
Весело чай клокочет,
В доме, как в пекле, жарко...

Довольно! Хватит! Не буду!
Полночь... гудят провода...
Гаснут огни повсюду.
Я знаю: сбывается чудо,
Да только вот не всегда...

Метелица как медведица,
Косматая голова.
А сердцу все-таки верится
В несбыточные слова:

- Не ждал меня? Скажешь, дурочка?
Полночь гудит тревожная...
Где ты, моя Снегурочка,
Сказка моя невозможная?..

Эдуард Асадов. Остров Романтики.
Москва: Молодая гвардия, 1969.

Мила!
обещанный перевод Гэбриэла "Dont Give Up"

аглицкий текст:

ROSSIGNOL
Спасибо, Дима!!

Мила!!!
вынужден согласиться.
На удивление- в песне ни слова про Митьку...

Есче немного кулютурной инфы.
Тут на день города к нам ломятся несколько спектаклей, лауреатов "Золотая маска".
МХТ привезет пьесу, автор которой Гришковец.
Текст я уже распечатал и читаю в свободное от гнезда время.
Есть смешные места, но идти на это в театр- думаю не стоит...

ROSSIGNOL:

Мила! обещанный перевод Гэбриэла "Dont Give Up"

Дима, что то болно дословно.
Если мне память не изменяет, а она может изменять, я в английском не силен, во втором четверостишии было:
Я изменил свое лицо, я изменил свое имя
Но нет никого с тобой, когда ты потерян.

masai
слово в слово по Гэбриэлу!

ROSSIGNOL:

masai слово в слово по Гэбриэлу!

копирайт паставь